Isabella descontínua

Nostalgia?

2010-10-20T18:37:00.000-07:00

Dizem, para cada momento sempre há uma música que nos acompanha. Um dia me deparei com uma música que não escutava há pelo menos seis meses. Eis que quando ela começou a mostrar seus primeiros acordes, bateu uma sensação estranha, um vazio, uma estranheza, um reconhecimento, ou apenas nostalgia. Nostalgia, nostalgia, mesmo, não poderia ser; não era exatamente um bom sentimento de recordação, mas algo que eu reconhecia, que realmente havia sentido há seis meses. O momento que vive acendeu na minha mente e o que eu pensava antes estava lá, entregue a mim; o que eu sentia, com o que me preocupava e, logo, o que eu escutava para sarar esses sentimentos ruins.

Entre a música e a minha mente, o que restou mesmo foi aquela sensação, que estará sempre presa na memória quando eu voltar a escutar. Posso esquecer, posso fugir, mas um dia, quando a música começar a tocar eu vou lembrar de tudo que senti. Essas músicas que revelam segredos esquecidos, entregam o jogo logo de cara e me fazem perder o chão porque rememoram momentos e sentimentos que eu me recuso a lembrar. Se isso é bom, bem, não sei. Só percebo a estranheza que é reconhecer uma sensação com canções que ouvi um dia, na inocência, achando que iria me curar do mal que me atingia em determinada época. Mas o que eu não sabia era do fardo de guardar o sentimento em uma música. O mal de fazer isso é tê-la sempre presente, pronta para acordar no primeiro soar da melodia...

Palavras que movem tudo

2010-07-25T16:39:00.000-07:00

Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

Mário Quintana

Talvez esse não seja um bom título para comemorar o dia do escritor. No entanto, a mensagem que quero passar nessa data não é necessariamente sobre quem escreve, mas sobre elas: as palavras. Algumas pessoas conseguem transmitir a mensagem de uma forma tão especial que nos faz sentir coisas subitamente. Às vezes estamos alegres e, em um breve instante, quando nossos olhos passam a compreender os significados de determinadas palavras, passamos a estar tristes. Àquele que consegue escrever usando as palavras certas nos momentos certos, mesmo sem saber os sentimentos certos que devem sentir os leitores, realmente é digno de homenagem.

Falar sobre escritores é falar sobre tudo. Sobre a história do mundo e do homem. Tentar entendê-los é tentar entender os sentimentos. Quantos homens já não falaram sobre suas experiências amorosas, criminosas ou sexuais? Quantos homens já não mostraram seu desejo pela vida, pelo belo, pela morte ou pelo feio? Inúmeros escritores já nos avisaram sobre as dores do amor. Mesmo assim, é quando eles escrevem que nos dá mais vontade de experimentar as sensações de amar, de comprovar ou ir contra suas opiniões.

Os escritores têm o dom de transformar nossa realidade e direcioná-la para uma dimensão externa, mágica e inexplicável. Saímos daquilo que somos e deixamos entrar uma história que não é a nossa, mas que nos identificamos intensamente. Que poder é esse que nos permite parar de existir por algumas horas até que a história acabe? Podemos viver dentro daquelas palavras por algum tempo. Nada lá “fora” nos faz voltar ao que éramos antes. Cada palavra gera em nós uma pequena metamorfose. Ficamos mais harmoniosos conosco, mais compreensíveis, e muito mais humanos. Por isso é possível afirmar que não existem teorias que expliquem ou descrevam o que é um bom escritor. Afinal, como diria o escritor irlandês Oscar Wilde, “definir é limitar”.

Me sinto uma pessoa melhor cada vez que leio livros maravilhosos, de pessoas maravilhosas. Fico me questionando como é possível tanta beleza e profundidade reunida em palavras, palavras que movem tudo.

Revisando a "lista do ano velho" no meio do ano

2010-07-12T19:36:00.000-07:00

E então chega o meio do ano. A "lista do ano velho" foi uma das primeiras coisas que pensei. Para quem não se lembra, fiz uma lista no ano passado (como a maioria das pessoas faz) sobre mudanças que eu desejava fazer neste ano. Pois bem, resolvi fazer uma relação de como andam as coisas:

(X = cumpridas)
(... = Não faço a menor ideia de como proceder)

1. Estudar mais. X
2. Independência interior... (Eu não sei direito por que isso está aqui... Talvez se eu tivesse investido melhor no que eu queria dizer com isso, quem sabe, teria dado certo)
3. Correr todos os dias; X (Marquei um "x", mas o máximo que consegui foi correr 3x na semana durante um mês)
4. Ler mais jornal; (O da internet serve?)
5. Ler mais livros e assistir mais filmes; X
6. Ir mais ao teatro... (O que eu considero por "ir mais ao teatro"? Fui mês passado)
7. Falar melhor em público, sem gaguejar... (Estou há 20 anos assim, duvido muito que mude em um ano... Por que coloquei esse item mesmo?)
8. Ver a solidão como algo bom; X (Em alguns poucos momentos estive em comum acordo com ela, vivendo e aprendendo.)
9. Perder menos tempo com futilidades ...(dífícil para um ano só...)
10. Fazer menos planos ... (Isso já é um plano...)

Resultados:

Creio que, hoje, metade desses itens não são mais tão desejados assim. Por isso sempre chego ao final do ano lamentando. Ou eu faço uma lista semestral, ou melhor nem fazer.
Em um ano muita coisa muda. Já nem reconheço que coloquei determinadas coisas como "desejos para 2010". Às vezes são coisas tão óbvias. Às vezes a gente só não consegue enxergar, e talvez as listas então sirvam para algo: mostrar quando estivemos cegos sobre certos fatos e como a nossa mudança é drástica em um ano.

[...] A moça foi um sucesso compreensível...

2010-04-26T16:48:00.000-07:00

Ela era um triunfo sobre a feiúra, o que muitas vezes é mais feiticeiro que a beleza real, ao menos por conter algum paradoxo. No caso, em contraste com o método escrupuloso à base de bom gosto e treinamento científico, o truque consistira em exagerar os defeitos: ela os tornara ornamentais, assumindo-os com ousadia. Saltos que realçavam sua altura, tão íngremes que os tornozelos tremiam; um corpete reto e apertado, indicando que ela poderia ir à praia usando sunga; cabelos repuxados para trás, acentuando a magreza, a inanição do rosto de modelo. Até mesmo o gaguejar, certamente genuíno e ao mesmo tempo fingido, fora convertido em vantagem. Era o golpe de mestre, aquela gagueira; pois fazia suas banalidades soarem como originais; além disso, apesar da altura, apesar da autoconfiança, inspirava nos ouvintes do sexo masculino o instinto protetor.

Breakfast at Tiffany's, Capote

Uma nota no espelho

2010-01-19T16:51:00.000-08:00

"Os corações frouxos têm destas energias súbitas, e é próprio da pusilanimidade iludir-se a si mesma". M. de Assis.

Quando meu avô morreu não pensei que sentiria tanta falta. Foi rápido.
O que é distante pode ser mais próximo que o próximo. Eu me achava distante, digamos, extremamente longe do meu querido avô. Exceto para pedir brinquedos e coisas para as minhas pinturas abstratas de criança. Ele, por outro lado, pensava de forma diferente, aproveitava tais pedidos para se ver mais perto de mim.
Quando ele morreu eu percebi que éramos mais unidos do que jamais imaginaria se ele estivesse vivo.
A distância aproxima?
Às vezes a gente não percebe. Não percebemos que aquele ao lado está em outro plano, e nós estamos aqui, pensando firme. Isso pode ser ruim, deixar que as relações se afrouxem. Pode ser bom, deixar que sentimentos parecidos não se confrontem e não abalem corações já afrouxados por si só.

Quem de nós está mais distante agora?
Aconteceu assim comigo, e provavelmente deve acontecer com você também.

Rápido, como a vida e a morte.

A nota: Dedicado a quem a carapuça servir.

A lista velha do ano velho

2009-12-08T18:56:00.000-08:00

"Tenho que me ver tristonho, tenho que me achar medonho. E apesar de um mal tamanho...Alegrar meu coração"

Conheci esse ano uma pessoa que mudou um pouco as minhas perspectivas de vida, tais como odiar a passagem para o ano novo. Não estou dizendo que isso é ruim e que foi ruim conhecê-la, pelo contrário, agradeço eternamente.

Descobri, enfim, que também odeio o ano novo. Todo "31 de dezembro" antes da meia noite sempre foi tão comum, que nem sequer percebia que enfim era aquilo que estava acontecendo. O ano estava passando. Não que eu precisasse refletir sobre a vida, obrigatoriamente, mas acho que eu precisava um pouco disso.
Aquela velha lista, as de sempre, quase nunca realizadas, mas que sempre fazemos, não porque esperamos fielmente cumprir, mas porque já virou tradição de final de ano, só servem enfim para nos animar, dizer que o próximo ano pode ser melhor (já que, afinal, sempre temos que dizer que precisa melhorar).

Para não perder o clima pensei em algumas coisas cuja realização não será (talvez) sequer cogitada a partir do dia 1º de janeiro:

1. Estudar mais.
2. Independência interior (nem queira entender o que considero ser isso);
3. Correr todos os dias;
4. Ler mais jornal;
5. Ler mais livros e assistir mais filmes;
6. Ir mais ao teatro;
7. Falar melhor em público, sem gaguejar;
8. Ver a solidão como algo bom;
9. Perder menos tempo com futilidades;
10. Fazer menos planos (leia-se listas). Agir mais.

Não custa tentar ser otimista, né?!

A moça sentada a janela sentiu que não conseguiria...

2009-12-01T19:02:00.000-08:00

"Muitos anos da sua existência gastou-os à janela, olhando as coisas que passavam e as paradas". C.L

Ela olhava a rua. Suspiro vai, suspiro vem. A noite vem, e vem calma como sempre. O dia chega, a lua, o sol, a noite, o dia. E a moça sentada a janela sentiu que não conseguiria. O aperto no peito, a angústia do tempo, a vida perdida, e cada vez ela sentia que nunca, nunca conseguiria. Tinha mania de esperar a vida. Sentada, imóvel, intacta, distante, só. A moça pensava e pensava, queria tantas coisas, mas nunca pensou que conseguiria. Queria viajar o mundo, conhecer rapazes, mulheres, queria dançar e se sentir bonita, queria aprender a cozinhar, se aventurar, sentir a grama, a praia, a neve, queria gritar, esquiar, andar, fumar, beber e viver. A moça sempre pensava em tantas coisas que queria fazer, mas nunca, nunca achou que deveria, nunca achou que merecia, nunca achou, enfim, que conseguiria. O rosto mudava, a cada dia que passava soava mais sério, mais velho, mais fora de si mesmo. Seus olhos cerrados sempre lá, no mundo que um dia idealizou. Suas mãos frias e enrugadas diziam pela vida as poucas coisas que ela tocou. Seu cabelo, agora tingido de tempo, crescia sem forma e desejo. A moça sentada a janela já não tinha noção das horas, dos dias. Esperava. Esperava que algo acontecesse subitamente. Uma vez olhado para longe, sentia que nunca conseguiria e passou a olhar sempre. Ilusão, pensou enfim. Nada poderia fazer. Virou o rosto para dentro de casa, viu seus móveis de anos atrás, sentiu pesar, sentiu-se só. Andou até a cama e deitou-se, sabendo que só conseguiria resistir ali, nos eternos anos de espera e agonia.

Mas não acho que sou muito gente...

2009-11-24T15:16:00.000-08:00

Ele: Santa Virgem, Macabéa, vamos mudar de assunto já!
Ela: Falar então de quê?
Ele: Por exemplo, de você.
Ela: Eu?!
Ele: Por que esse espanto? Você não é gente? Gente fala de gente.
Ela: Desculpe. Mas não acho que sou muito gente.
(Lispector, 1995)

É que, pelos limites da reflexão sobre a existência, às vezes me esqueço de perceber que estou diante da própria percepção de concsiência. O limite do existir, se existo ou não. Espero eu, como uma epifania, o entendimento da minha real existência aqui. Talvez, quem sabe, despertar para o real. Mas não o meu real.
Sentir que posso falar de mim, sabendo que tenho condição humama para isso.

A torcida das cigarras

2009-11-22T13:33:00.000-08:00

Todos os dias passo por um caminho cheio de árvores enormes e esbeltas. É lá que ouço o canto.
Essa época chuvosa, nublada e fria, nos traz muitas reflexões sobre a vida. O fim do ano vai chegando e a tristeza invadindo os pensamentos. Percebemos quantas coisas foram deixadas para trás, quantas coisas deixamos de lado e quantas coisas simplesmente nos deixaram. A semelhança dos sentimentos ao fim de cada ano é certa, mas nunca a esperamos. E mesmo assim, por incrível que pareça, esses sentimentos existenciais sempre nos surpreendem.
Quando me aventuro pelo corredor verde e vivo, as cigarras nos fazem agir, ou melhor, fazem o nosso pensamento agir. É confuso se não prestar atenção. Muita gente passa, reclama do barulho, resmunga e continua seguindo. Muita gente pára, olha, se pergunta por que tanta manifestação, mas vai embora. Muita gente não entende o que elas fazem. Mas nem tudo precisa, necessariamente, ser entendido. Ou entenda à sua maneira e aquilo se tornará uma verdade.
Se as cigarras morrem mesmo após o término do canto, é preciso ter esperança em alguma coisa, algo em que se agarrar até o suspiro final. A vida delas não têm história completa, não têm clímax, apenas um começo e um fim. Quando as pessoas passam, a chama que outrora jazia apagada, renasce e ascende sobre aquele exército de cigarras. A esperança ressurge na história vivida por cada pessoa. E quando elas passam, a torcida começa. Para cara uma que se aproxima, gritam seu canto, torcem por sua vitória. E o som vira um êxtase diante das árvores que servem de cenário para o espetáculo.
Mas os humanos, cheios de preconceito e ignorância, continuam seguindo, acreditando levar a vida indiferentemente, para toda a conformidade do mundo.
Se nós não vermos algo mágico naquilo que somos ou que poderíamos ser, se víssemos, estaremos sempre mais ligados à realidade sem graça das obrigações e deveres de todos os dias.
Quisera as pessoas saberem do real motivo de todo esse canto sufocado de desejo e magia...

A descontínua continuou: viva um ano!

2009-10-25T20:11:00.000-07:00

É, por ironia, ele continua... Não sei se ficarei para ver até onde, mas se ele for, eu vou junto. Claro.

Parabéns ao blog que, descontinuamente, continua continuando muito bem, espero então, que eu consiga dar continuidade para que sempre fique assim, continuando e continuando até cansar de continuar...

2009-09-08T20:14:00.000-07:00

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"Se me queres, enfim, tem de ser bem devagarinho, Amado, que a vida é breve, e o amor mais breve ainda"...

..........................................Mário Quintana

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Ainda é cedo demais para nós dois...
Ama-me assim, devagar e com cuidado,
Pois, dessa maneira, a eternidade parecerá eterna, enfim.

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Aspas x Travessão

2009-07-18T14:33:00.000-07:00

Estava eu lendo um livro de bobeira, para passar o tempo, quando me deparei com uma questão importantíssima dentro da minha formação psicológica a respeito dos escritos literários.

Um assunto de tal relevância não poderia ser descartado tão facilmente. Evidente que não, é claro.
Quando estou lendo um livro, de bobeira ou não, onde há diálogos, logo reparo na forma como o autor coloca as conversas nos seus lugares (não que isso tenha maior importância). Se há travessão ou aspas.
A reflexão foi muito enriquecedora para chegar a uma conclusão apurada.
Particularmente, prefiro as aspas.
É certo que com elas, muitas vezes, a leitura fica meio confusa.
Sujam o texto, visualmente falando, mas acho que o deixam mais natural. É como se não precisasse "necessariamente" de um sinal indicador da fala porque isso já flui naturalmente.
Travessão tende a dar uma impressão de organização. Só que, é justamente isso que eu não gosto. Quer dizer, é claro que é ótimo quando está tudo muito bem "diagramado". Mas convenhamos, é chato ter que ler aquela narração empolgadíssima, para chegar na hora dos diálogos e ter que abaixar os olhos para um próximo parágrafo, esperar a passagem pelo "traço enorme" para depois, enfim, ler a bendita fala. Isso me tira do sério.
Sem contar que o travessão deixa o texto muito mecânico e sem um andamento livre, é tudo muito "certinho" demais.
Já com as aspas, é possível ler fluentemente (sem nenhuma interrupção desagradável) sem fazer pausa com "dois pontos” e ter que descer um parágrafo só para ler o diálogo.
Resumindo assim, aspas para uma leitura mais dinâmica!!!!

Se os corações falassem...

2009-06-14T21:38:00.001-07:00

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"O coração, se pudesse pensar, pararia".

.................................................Fernando Pessoa
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Se os corações falassem não haveria ouvidos para ouvi-los. Não por falta de vontade ou indiferença, mas porque se os corações falassem, soltariam gritos ensurdecedores, ao passo que os tímpanos estourar-se-iam por completo. Pensou muito bem aquele que um dia resolveu criar em nós, o coração. A “maquinidade” da coisa foi tão poderosa que se encaixou perfeitamente no lugar aonde ele deveria ficar. O coração só serve se for dentro de nós, pois apenas nós poderíamos aguentar o barulho das nossas dores. O espaço de memória é tamanha que nem mesmo o nosso cérebro poderia registrar tão rapidamente e por tanto tempo a quantidade de sofrimento. O coração também recebe alegrias de vez em quando, para suprir as necessidades humanas do “existir” interior, pois nem só de dor vive o ser humano.

Um dia, é claro, a dor explode, e com ela, o desespero. Simplesmente não sabemos aonde colocar tudo o que sentimos. A dor como bem pensaria o ser racional, deveria sair mesmo, mas ao contrário do que muitos pensam, ela não pode fazer isso. Deve coexistir com as outras frações de sentimentos possíveis. A dor gritante não se esconde no silêncio, nem em um turbilhão de outros barulhos. Não se esconde porque está sempre lá. Uma hora ela some, mas sempre acaba aparecendo.É como respirar, comer ou dormir. Simplesmente sentimos uma necessidade eterna no sofrer.

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2009-02-26T16:05:00.000-08:00

Vivemos nossas vidas numa realidade inventada, atrás das palavras de um longo romance. Cada palavra desta história é datilografada pelo major numa máquina de escrever barata. Nada do que é escrito, portanto, escapa à sua atenção.
O mundo de Sofia - Jostein Gaarder

Mudando de cor

2009-02-16T17:00:00.000-08:00

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[...]"Desde então a tive na memória com tamanha nitidez que fazia dela o que queria. Mudava de cor seus olhos conforme o meu estado de ânimo: cor de água ao despertar, cor de açucar queimado quando ria, cor de lume quando a contrariava."
Memória de minhas putas tristes - Gabriel Garcia Márquez
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Sabe, é assim que eu me sinto quando ele me olha, mudando de cor, sempre.

Um certo Dr.Toiévski.

2009-02-08T09:55:00.000-08:00

Um belo dia um certo amigo me fez uma certa pergunta sobre um certo livro:

- O que você está lendo, Isa?
- Os irmãos Karamazovi, Dostoiévski.
- Dr.Toiévski????
- D-o-s-t-o-i-é-v-s-k-i.
- Uhhhh, Dr.Toiévski?
- Desisto.

Algumas horas depois, pensando sobre a situação, descobri que eu estava errada o tempo todo.
Pois, afinal, eu estava realmente gostando da leitura, do enredo, dos personagens, enfim, do livro. Percebi que, ao ler, me sentia indiretamente curada de quaisquer problemas externos que poderiam vir, porventura, me deixar mal de algum modo.
Resumindo: Dr.Toiévski é um ótimo médico, e tenho dito.

P.S: post dedicado a um certo amigo. ;)

Quando se abrem os olhos

2009-01-30T07:19:00.000-08:00

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"Há dois grandes riachos,
Onde existem águas infinitas...
E assim são
Tão somente porque o mar que liga esses caminhos de água
Vem do coração".

Filosofia das Melancias sobre deficiência e pepinos

2009-01-29T18:51:00.000-08:00

Para quem acompanha o mau andamento do blog, já percebeu que esse post tem muita relação com outro já postado.

Pois bem, as melancias, além de muito democráticas, se parecem muito com nós, meros seres pensantes ou não. Não entendo por que muitas pessoas são preconceituosas em relação aos deficientes físicos ou mentais, já que a maioria come pepinos, estes, aliás, são nada mais, nada menos que melancias mal formadas, ou seja, muitas repudiam os deficientes, mas continuam comendo pepinos. É por essas e outras que eu sempre digo que o mundo não passa de ironias interligadas.

P.S: Post dedicado a Anna Palíndroma. ;)

Inspiração.

2008-12-25T15:49:00.000-08:00

Falta aqui.

Filosofia das melancias sobre racismo

2008-11-15T20:17:00.000-08:00

As sementes de melancias não são preconceituosas, tudo isso porque sabem exatamente o que é ser o que o outro é.
Se uma semente não cresceu, ela é branca, se já alcançou sua maturidade, passa a ser negra! As pessoas deviam mudar de cor! O mundo seria mais feliz e menos monótono aos olhos...

P.S: Não levar em consideração a má formação em desenho, no quesito: paint.

Ensinando alguém a cantar, ou amar...

2008-11-13T11:07:00.000-08:00

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É fácil descobrir quando uma cantora ama. Conversei com uma certa vez que me disse:
- Quero cantar para ele.
- É só você respirar por ele.
- Queria conseguir segurar uma nota por muito tempo de modo que isso pareça uma declaração de amor.
- Canta como quem respira por alguém. Quanto mais ar você conseguir guardar no seu diafragma para cantar, mais você ama, não por guardar o ar, mas porque o ar que guarda é o mesmo que te faz se esforçar para soltar aquela nota, por ele.
- Você é professora?
- Não, mas eu amo.
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Mal entendido do amor

2008-11-02T21:56:00.000-08:00

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O amor a gente descobre quando lhe roubam o que te faz falta,

A diferença é que, quem rouba o que te faz falta, é justamente quem mostra que, o que te faz falta não te fazia tanta falta, pois, o que te fazia falta mesmo foi quem te roubou, já que quem roubou sentia falta de algo que tu também sentiste ao ser roubado. Logo, o amor está aí.
Tu tinhas um belo coração, foi roubado, passou a sofrer por ele, que não te faz tanta falta se não tem quem caiba nele, mas quem te roubou não quis apossar-se dele, quis apenas, um espaço nele. O problema é que quem não entende essa diferença, talvez nem chegue a amar; já quem entende, sabe que não há furto, há apenas, amor.
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Ah, alguém roubou meu coração! Eu só posso dizer a ela: "Amo-te pelas batidas minhas, que agora, são suas também!"

nota: O uso abusivo do "que" foi proposital, já que o amor é uma confusão só, por que não fazer do texto que, por acaso, também fala deste de uma forma confusa? *Desculpa esfarrapada em alta no momento*
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Eu por Alice, ou seria Mabel?

2008-11-01T21:24:00.000-07:00

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"Eu tenho certeza que não sou Ada", ela disse,"porque os cabelos dela são enrolados e os meus não. E eu tenho certeza que não sou Mabel porque eu sei muitas coisas e ela, oh!, ela sabe tão pouco! Além disso ela é ela e eu sou eu e...puxa, que confuso isso tudo é! Vou tentar ver se ainda sei tudo que sabia. Deixe-me ver 4 vezes 5 são 12 e 4 vezes 6 são 13 e 4 vezes 7 são...nossa! Eu nunca vou chegar a vinte desse jeito! Entretanto a tabuada não quer dizer nada: vamos tentar Geografia. Londres é a capital de Paris, Paris é a capital de Roma, e Roma é...não, não, está tudo errado. Eu tenho certeza! Eu devo ter me transformado em Mabel!

Diga-se de passagem, sou a Mabel fora do livro, visto que eu realmente me pareço com Alice, vai entender.

[Alice no país das Maravilhas - Lewis]

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O amor segundo Gerúndio

2008-10-01T21:22:00.000-07:00

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- Amor, sabe o que disse Gerúndio?
- Não, o que?
- Que estou te amando!

Essa declaração é pra lá de romântica e original, convenhamos!

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